巴格拉姆空军基地的厕所隔间里弥漫着一股说不清道不明的味道…………大概是消毒水、汗臭和绝望混合在一起的产物。
菲斯克·威尔逊把他两米二的巨大身躯塞进这个明显不是为他设计的空间里，膝盖顶着门板，后背抵着水箱，像一块被硬塞进罐头里的午餐肉。
手机屏幕的光打在他的脸上，照出一张线条粗犷的面庞。
宽阔的额头，深陷的眼窝，厚实的嘴唇紧紧抿成一条线。
拇指悬在“接听”键上方，迟迟没有按下去。
纽约区号。
他认识这个号码。
不是因为他存了联系人。
他特意没存……而是因为这个号码在过去三周里打了四十七次。
菲斯克知道，因为他每一次都数了。
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