她说那句话的时候，我正在拖地。
十月底的齐州，秋意已经很深了。
阳台上晾着的衣服被风鼓起来，像一群没有脚的、透明的、急着要飞走的魂魄。
桂花香已经过了最盛的时候，只剩下若有若无的一点尾调，像一段已经唱完了的歌还在空气里赖着不走。
客厅的地板上有孩子掉的米饼碎屑，黏糊糊的，拖把推过去，留下一道湿漉漉的痕迹。
她坐在沙发上，手里捧着孩子，孩子刚吃完米糊，嘴角还挂着一圈黄黄的、干了的印子。
她拿湿巾在给孩子擦嘴，擦了两下，孩子不耐烦地扭过头去，她也不追，就这么抱着他，目光从孩子的后脑勺慢慢移开，落在了我身上。
“老公，如果我们离婚了，你会把孩子给我吗？”
拖把停住了。
不是那种因为声音太大、被吓到的骤停，是很慢的、受控的、像一个人在听到一个意料之中的问题之后选择放慢速度来消化它——拖把杆靠在我肩上，抹布那一头歪在地上，水渍在地板上洇开，像一朵缓慢绽放的花。
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