叶城的手从叶青肩膀上放下来。
那只手很大，骨节分明，手背上青筋微凸，常年握方向盘留下的老茧在指腹和掌心形成粗糙的硬茧。
他转向儿子，动作很慢，像电影里的慢镜头。
退伍军人的身姿即使微微佝偻着也带着某种紧绷的力度，肩线平直，背脊挺着，那是多年训练刻进骨子里的习惯。
“到底怎么回事？”叶城开口，声音不高，但低沉而稳定，像锤子敲在木头上，“你说清楚。
空气凝固了。
厨房里油烟机还在嗡嗡作响，远处传来邻居家电视的声音，某个综艺节目夸张的笑声隔着墙壁隐约透过来。
但这些声音都变得遥远而模糊，仿佛被一层厚厚的玻璃隔开。
眼前只剩下一家三口围着自己，六只眼睛一眨不眨地盯着，等待一个答案。
叶洋梗着脖子站在那儿。
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