手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。
从殡仪馆回来那晚，我把手机关机扔进抽屉，在床上躺了整整十八个小时。
天花板上有一道细长的裂缝，像某种预兆般从墙角延伸到灯座旁边。
我盯着它看，直到眼眶干涩发痛，却始终挤不出一滴眼泪。
林昊死了。
凌晨三点十七分。林昊的微信头像还是那张他在泰山顶上竖中指的自拍，逆光里笑得像个傻逼。我的拇指悬在对话框上方，输入栏里空空荡荡。
他已经死了五天了。
可每天早上醒来的前几秒，脑子还没转过弯，我总会习惯性地点进这个对话框。紧接着第四秒，想起来了。胃里就开始翻江倒海地绞痛。
最后一条消息停在上周三。
“周末来我这儿喝酒，新买了个投影仪，一起看球。”
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