第二天傍晚，沈超推开父母家的门，一股浓郁的肉香就扑面而来。
糖醋排骨。
红烧肉。
他站在玄关换鞋的时候就已经分辨出来了——那糖醋汁的酸甜味和五花肉炖烂后的油脂香混在一起，是他从小吃到大的味道。
但他不记得今天是什么日子。
不是节假日，不是谁的生日，也没人通知他要回来庆祝什么。
他换了拖鞋走进客厅。
电视关着，茶几上摆着一盘切好的水果，苹果和梨子码得整整齐齐，上面还插着几根牙签。
餐桌铺上了那件只有过年才用的红格子桌布，四个菜已经摆好了两荤一素一汤，筷子是新的，瓷碗是他小时候用的那套青花——边缘磕掉了一小块釉，母亲一直没舍得扔。
然后他看到了母亲。
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