沈凝推开门的时候，秦曜没在椅子里坐着。
他靠在窗边，半截身子浸在清晨灰蒙蒙的光线里，手里捏着那只不锈钢酒壶，盖子拧开了，没喝。看到她进来，他把酒壶搁在窗台上，转过身。
今天没有雪茄。没有文件。没有懒洋洋的废话。
他的目光从她脸上滑下去——脖子，项圈，锁骨，胸口，腰，腿——像是在确认一件寄存在别处很久的东西终于被送到了自己面前。
然后他往房间中央偏了一下头，动作很轻，但沈凝知道那是什么意思。
过来。
她走了过去。
帆布鞋踩在地板上的声音很轻。
今天她没有发抖。
不是因为不怕——是因为昨天在隔壁房间里跪了太久，跪到膝盖发青，跪到把所有的颤抖都用完了。
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