天还没大亮。
张艺站在破庙后面的土坡上，手里攥着铁锹，面前堆着一座新坟。
坟不大，土是刚翻的，湿乎乎的，晨雾里泛着暗红的光。
没立碑，就摆了几个供品，压了几块石头当记号。
老马就埋在这底下。
张艺把铁锹往土里一插，蹲下来，闷了半天。
“老马，”他声音很轻，风一吹就散了，“我给你儿子送一千两银子，够他吃一辈子了。”
坟头没动静。只有风，和远处林子里的鸟叫。
张艺站起来，朝坟头鞠了个躬，转身走了。
他回到破庙时，沈青箩已经起了。
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