医院走廊里的灯光惨白得有些刺眼，像极了某种毫无温度的冷火，将这世间的一切都照得透亮，却又照不出半分暖意。
空气中弥漫着的那股味道，永远是消毒水混合着陈腐气息的怪味，那是生与死在此搏杀后留下的硝烟味。
李伟站在走廊尽头的洗手台前，镜子里的男人面容憔悴，眼袋浮肿得像挂着两个沉重的水袋，但他的眼睛里却闪烁着一种亢奋的光，一种如同饿狼看见了血肉般的绿光。
他拧开水龙头，冰凉的水流冲刷着他沾满油垢的手指，他并没有急着洗脸，而是先是用沾水的手掌，在那早已稀疏的头顶上极其郑重地抹了一把。
他将那几缕珍贵的发丝向后梳去，一丝不苟，力求让它们紧紧贴在头皮上。
这动作显得滑稽而可笑，他身上那件原本体面的短袖翻领衫早已被不知是冷汗还是热汗浸透，湿漉漉地贴在后背上，勾勒出他那日渐佝偻的脊柱形状，像是一条被抽去了骨髓的老狗。
但他不在乎。
他对着镜子里的自己咧了咧嘴，露出一个神经质的笑容。
裤子的拉链早在见到那扇“门”之前就已经半开着，皮带松松垮垮地挂在胯骨上，金属扣在瓷砖上磕碰出一声轻响。
这并非是不修边幅，而是一种急不可耐的宣示——他不是来乞讨的，他是来消费的。
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